Прокопченное, до абсолютного черного,
прокаленое холодом, ночное небо.
С голосом вылетают строки,
бьются об лед. Кто-то уходит насовсем,
за собой оставляя воздушных пузырьков след.
Кто-то живет в четырех стенах
своего черепа,
не знаея какого цвета снег.
В попытках понять ее,
выворачиваешь наизнанку жизнь.
Микроскопами интуиции, линейками логики,
вновь убеждаясь что ничего в ней нет -
полосуешь реальность,
ломая остатки структур,
расщепляя мировоззрение до полного хаоса,
чтобы потом, отойдя, все выстроить вновь.
Все так же ущербно
садить деревья листьями в землю,
уставать, разбиваться, верить,
что есть этому концу предел.
***
© Copyright: Дэмаъ, 2011
Свидетельство о публикации №111103105554
Свидетельство о публикации №111103105554
Рецензии