В уключинах вёсла скрепят, будто плачут,
Чернильного цвета под днищем вода.
Так кто же гребцом меня глупо назначил?
Зачем я здесь, в лодке? Плыву я куда?
А мимо меня берега, пепелища,
Да люди с усталостью в рыбьих глазах.
В прах ветер разносит их серые лица,
И болью и страхом весь воздух пропах.
Вот кто-то встречает, и путь мой окончен,
Со скрежетом лодка упёрлась в причал.
Я слышу сквозь сумрак: - Приезд твой отсрочен!
Ещё подожду, коль и так давно ждал.
Проснувшись на утро, в постели родимой,
Губами сухими молитвы шепчу.
Пожалуйста! Пусть обойдёт меня мимо
Та лодка, со старцем…
Подольше…
Прошу!
Сон?
© Copyright: Лоя Григорьева, 2011
Свидетельство о публикации №111103104397
Свидетельство о публикации №111103104397
Рецензии