Стихотворение в прозе 1

   Мне трудно сказать, что здесь правда, что вымысел, где грань между ними, и вообще – где в нашей нелегкой и ненужной жизни истина, где ложь, где фантазии, где реальность.
   Однажды, ярким солнечным утром, мальчик лет девяти вышел с мамой в школу. Они жили в южном городе, окруженном с трех сторон высокими горами, а еще с одной – четвертой – близко-близко к городу подбирались волны теплого моря. Так близко, что иногда, когда бывали непогожие дни, ветер, дождь – высокие волны злобно кидались на набережную, и папа мальчика в эти дни возвращался домой позже обычного, потому что ехал по другим улицам, а это удлиняло путь. Несколько лет назад, в один из таких сильных штормов смыло волной в море автомобиль.
   Но в этот весенний день ярко светили солнце и море было спокойно, ласково урча по прибрежной гальке. Зажмурившись, мальчик подставил солнышку свое круглое веснушчатое лицо, два раза чихнул и с удивлением посмотрел на горы.
- Мама, смотри, как низко спустились облака!
- Нет, сынок, это не облака, это дым. Там, за горами, война.

Мальчик примерно знал, что такое «война» по телевизионным
фильмам. В школе ему уже рассказывали про ужасную Великую Отечественную войну, про слезы, кровь, горе в каждой семье. Но сейчас ведь этого не было. Он ходил в школу, его друзья были аккуратно одеты, мама с папой ходили на работу, вечерами шутили, смотрели телевизор. Даже иногда приглашали гостей. И вот – там, за горами, война. Мальчик очень удивился. Но по дороге мама объяснила, что бывают такие маленькие войны, которые быстро заканчиваются и потом все опять становится хорошо.
   И мальчик поверил маме, потому что мама была добрая, никогда не обманывала мальчика, и мальчик ее очень любил.

   Прошло много лет. А может быть и не так много.
Я точно не могу сказать. Но однажды, в холодный зимний день на одной из площадей моего города я увидел нескольких женщин, стоявших плотной группой, которые держали плакат с надписью «Нет войне! Верните наших сыновей!». Наспех написанные буквы потекли – то ли от колючего снега, обстреливающего плакатик и стоявших вокруг женщин, то ли от их слез. Одна из женщин показалась мне очень и очень похожей на маму того мальчика. А может быть это была и не она. Нет, это была она – Мама. Мама тех ребят, кто мерз, задыхался от пыли и грязи, гнил в окопах этой маленькой войны, которая продолжалась и продолжалась там, за горами.
   Мимо проносились важные машины. Потом к женщинам подошел милиционер, что-то говорил им, показывая руками в разные стороны. Женщины ушли, оставив плакатик. Милиционер сложил его в несколько раз и опустил в стоящую на тротуаре урну. Вечером по телевизору в программе новостей передали, что день в районе боевых действий прошел спокойно. Ранено девять и убито трое военнослужащих федеральных войск.

   
   Трудно сказать, что здесь правда, что вымысел, где грань между ними, и вообще – где в нашей нелегкой и ненужной жизни истина, где ложь, где фантазии, где реальность…