547. Прохудилось снова небо

Прохудилось снова небо,
  без дождя был час, иль не был –
                был ли этот миг?
Дома мокрого панели
  и просохнуть не успели
                он опять возник.
Дождь идёт седьмые сутки...
  небольшие промежутки
                здесь не в счёт.
Приструнить как хулигана?
  Из дырявого кармана
                так вода не льёт…
Мир скукожился до точки,
  мне не пишется… ни строчки…
                в голове дыра.
Мерзопакостно и тошно,
   сердце в страхе полуношном,
                также, как вчера.
Дождь осенний  всё обрушил,
   захватил в полон и душу –
                дом уже тюрьма.
Бьюсь в его осенних путах,
   в  струях Я своё запутав,
                и  схожу с ума…
К милосердию взываю:
    “Боже правый, пропадаю…
                где твои глаза?”
По щеке, дождя сестрица,
     вниз солёною водицей
                катится слеза…               
Листья пятнами на окнах
  с влагой,  спрятанной в волокнах,
                словно острова.
Слёз осенних паутинки
   на стекле плетут картинки,
                будто кружева…
Мир скукожился до точки,
  мне не пишется… ни строчки…
                в голове дыра.
Грусть с печалью вперемежку
   третью кличут мне в насмешку
                имя ей – хандра…