О Н И

ОНИ, ушедшие в поля,
С которых больше нет возврата,
Легли на волны ковыля
Накидкой зябкого заката...
Остыли, превращаясь в пыль,
Слов запоздалые укоры...
Слегка волнуется ковыль,
Зовёт в закатные просторы,
Туда, где боли больше нет -
Она отплакалась дождями
И чистым стал закатный свет,
Заполнив свод над ковылями...


Рецензии