Когда нарежешь семь кусков,
Что встали мирно на дорогах,
Которые не их по праву,
А нашего владыки тьмы.
Тогда семерка мертвых снов,
Сидя на смертных, на порогах,
Найдет зеленую траву,
Летя во взвеси той тюрьмы.
Но все же все не очень верно,
Все очень тут не лицемерно,
Со звезд слетаем мы примерно,
Всходя на облачную высь.
Лети, лети по буреломам,
И сине-черным эшелонам,
Но нет, восстанешь на патронах -
Слизь.
А часть добра была забыта,
Безумною тоскою смыта,
Державной местию закрыта -
Низ.
Лоскутный мир
© Copyright: Наттан, 2011
Свидетельство о публикации №111103009052
Свидетельство о публикации №111103009052
Рецензии