Мы одни из последних, из тех, которые видели...

Мы одни из последних, из тех, которые видели,
Как вчерашняя гордость дряхлела на мятой постели.
Умирала эпоха в декабрьские метели.
Что наделали вы, неслучившиеся победители?

Старый город гремел, и голос кричал со сцены -
Эти песни казались правдой, простой и нужной.
И покуда где-то ломались границы-стены,
И покуда где-то кидалось на камни оружие,

Заболев рассветом, с восточного лета птицы
Возвращались домой, не зная, что там - чужое.
Что наделали вы, газетных колонок лица?
Что наделали вы, художники перестроя?

Вспоминай о прошлом, вспомнишь отца ли, деда,
На долги пустые потрачено и раздарено
Поколение тех, которых открыто предали,
Поколение так и не полетевших Гагариных.

Бесполезно стало. Стыдись, если бредишь звёздами,
Вон летят на землю листвою осенних клёнов,
Потому что нынче гореть уже слишком поздно им -
Вместо звёзд достаточно фонарей с неоном.

Мы звонили в небо. Представились: из России мол.
Что по нам решили? Не в курсе ещё, не слышали?
Там вздохнули в трубку и вежливо попросили
Позвонить попозже. Сказали - начальник вышел.

Мы одни из последних, которым по-прежнему снится,
Как вчерашняя гордость дряхлела на мятой постели.
Умерла эпоха в декабрьские метели,
Ну а с этой вот всё никак ничего не случится