Я теряю себя...

Я теряю себя...
                Быть такого не может!
Отчего я не та?
                Где же гордость моя?
Каждый день я винюсь...
                Отчего?   Отчего же?
И строка уж не та:
                нет былого огня...

Я винюсь и винюсь...
                И на что всё похоже?
Где же трон, где же он?
                А его уже нет!..
Я теряю себя...
             Строчка сердце тревожит:
Не звучит, как звучал,
                мой любовный сюжет.

Он ведь Солнцу светил...
                Это я так желала,
Он горел и пылал
                от волшебной Любви...
Он был чист, как роса,
                ему  Лира внимала
И дарила ему лишь признанья свои.

Что-то в жизни не так...
              Что могло в ней случиться,
Если в осень с дождём
                расцветала весна?
Может, пасть пред свечой?
                Может, вновь повиниться?
Только в чём же вина?
                Только в чём же она?

Я теряю себя...
                Быть такого не может!
Буду ночью мечтать,
                чтоб вернуть себе трон...
Я верну его вновь!..
                Мне легко...  Отчего же
В моём сердце грустит
                поэтический звон?

       _____________________________