В далеких горах, что касались вершинами солнца,
Аморфный чудак вдохновлено писал свои сказки.
Служила чернилом живая вода с дна колодца.
Холстом же – заблудшие души, надевшие маски.
Любовно точил он перо, приступая к творенью…
Чуть хмурил чело, из фантазий сюжет извлекая…
Выбеливал холст и пускался вслед за озареньем,
Узором из слов души в плоть филигранно вплетая.
Старик был не прост – он рассказы одаривал чувством.
В них жуткое горе сплеталось с безудержным счастьем.
Бездарность под руку шагала с тончайшим искусством.
А штиль, от безделия, мог обернуться ненастьем.
Законченной сказке творец открывал путь на землю.
И та – оживала… к забвенью идя без опаски.
Одни – как кошмары… Другие – примеры везенья…
Чудак наблюдал, отмечая огрЕхи творенья…
Вздыхал…
Ничего, он напишет еще судьбы-сказки!
Сказки
© Copyright: Ольга Карамель Литвин, 2011
Свидетельство о публикации №111103005567
Свидетельство о публикации №111103005567
Рецензии
