При слове Кандагар...

При слове "Кандагар" сердце замрёт и как-то вздрогнет.
Прошёл по жизням Кандагар, как   нож,
и разделил судьбу на "до" и "после".

Давно мы знаем город Кандагар  -
с тех пор, когда ещё скрывали
то, что идёт война в Афганистане.
Повеет жаром, как из печки  -  то пустыня,
там пышет жаром пекло Регистан.
На горизонте горы. Как красивы!
Привыкли быстро. Только вот  -  война...
Названья, непривычные для слуха.
Там речка Аргандаб.
Аэропорт там Ариана.
Болит нам этот город Кандагар
в душе незаживающею раной.
А в письмах с той войны " Привет из Кандагара!"
читаем мы уже так много, много лет.
Друзья, а как в горах вы ночевали?
Что думали, когда горела та соляра,
когда колонну "духи" обстреляли?
Как рады были, что водители живые!
А лейтенант, что перед отпуском погиб  - кто он?
- "Не повезло ему", - в письме такие строчки,
и больше ничего... Кого спросить об этом?
Двадцатый прошлый век. Год восемьдесят третий.
Шли письма. А в июне перестали...
Вот городок специалистов охраняли,
бассейн и волейбол,
поели пирожков, как дома, как у мамы.
Как всем домой хотелось!
Другое вам досталось  -  боевые  -
солдатам необъявленной войны.
Потом вернётся кто из Кандагара,
кто сможет, тот расскажет...
А у нас  -  портрет,
молчащий много, много лет.
А письма говорят  -  и много, и так мало  -
немногое вы нам писали,
старались нас не волновать,
писали, отслужу вот и вернусь  -
несли одни военной доли тяжкий груз.
 - "Всё будет хорошо... не говорите только маме..." -
И где-то далеко, под Кандагаром
покрытый листьями большими виноградник.
Давно затихли выстрелы и стоны,
но в сердце всё идёт тот бой тяжёлый.
Пока ещё живые сыны и братья.
Всё впереди... всё впереди... Простите!
Вы все для нас всегда живые!
Но как же нелегко без вас, без всех  ушедших
жизнь проживать на горестной земле...
И только память... Лица на портретах...
Афганистан... И город Кандагар.