Не умер ты — тебя убили.
За то, что мысли трезво выражал.
Травили ,но не победили
Гитару крепко ты в руках держал.
На плёнках голос твой остался.
Он ,как и прежде рвётся из груди.
Мир переделать всё пытался
Не представлял другого ты пути.
Но сердце биться перестало.
И нам не в силах горечь заглушить.
Кладя цветы у пьедестала,
Прощение хотим мы заслужить
За то, что не понят был нами.
За то, что жизнь свою мало прожил
За то, что не спал ты ночами.
Но в песни правду и ложь ты вложил
Память
© Copyright: Людмила Шибакина, 2011
Свидетельство о публикации №111103002300
Свидетельство о публикации №111103002300
Рецензии
Поэты - люди ранимые и гонимые, у них часто бывает трагическая судьба.
Вячеслав Коперский 12.04.2015 19:00 • Заявить о нарушении
Вячеслав Коперский 12.04.2015 19:00 • Заявить о нарушении