Художник

И не скрывая дар свой бесконечный,
С небес списал, он истинный, простор,
Где велика долина, путь конечный,
И в чем не будет партии укор.

Смахнул художник, прядь волос, от вида,
И взгляд упал, на часть, в сюжет холста,
Все было в нем, трагедии, и виды,
И лишний взор запрятан навсегда.

И размахнул, он царственное древо,
От Рюрика, до самого Петра,
Потомки продолжали его дело,
Их лик, на холст, запечатлен сюда.

И вокурат бесчисленные беды,
Терзали Русь, и слабого царя,
Восстала гниль, несущая победы,
Сюда вложил, и их, он, имена.

Но, я бы стер, последнее вложенье,
И не жалел об этом, никогда,
О чем мой прадед, изливал реченье,
Пропала Русь, на век, и без следа.

И он был прав, есть не страна, а стойло,
Декрет к земле, прописанных страниц,
Создал рабов, и прожигая волю,
Согнал в Сибирь, чтоб массово казнить.

Художник пишет, а народ внимает,
И холст, все сдержит, все возьмет в себя,
Портрет как личность, позу принимает,
И кисть искусства дорога всегда.

И, я приду к художнику за правдой,
Увековечить в стиле свой портрет,
Он, как и я, рисует безвозвратно,
Глазами, не описанный сюжет.