В каждой проталинке

Знаешь, куришь в подсвечник, русский дегенерат...
Знаешь, я люблю тебя больше, чем мнимый другой собрат
Знаешь, куришь в подсвечник и целый конгломерат
Пытается мерить тебя, но никогда не сможет,
Поскольку ты не виноват, что русский
И в душе твоей спесь за это, но не надо гордиться!
Лето все равно... будет шпарить как в пустыне
А зима просит милостыни и на согреться!
Выбрось ты, эту надменность, латентный аристократ
Укутайся пледом, верность душевным порывам...не купишь
Как и твой пубертат, один лишь - в жизни.
Рвотным позывам от лицемерить, от сверкающих лат
Верность этому чувству - генетическое подворье
Верность тому, что русский - это как синее море
Прибрежным жителям, горе - поэту, и Федору Михайловичу
Его страсть к азарту - быть лучшим, как быть может
Петр Наличу - Мерзляковское училище.
Это как воздух легким, и без смеха
Это наша общая ноша, прореха... создателя
Чувство....не сумеешь его передать им, никому
Без советов, как письмо девушке.. только ему - одному
Навсегда.