Твое тело слишком далеко от меня,
На стуле.
За толщей воздуха, сутулясь,
Ты весь сидишь – не прикоснуться – всюду тишь.
И вылизана, как посуда,
на полке выстроганных лет, моя простуда.
Все сны в букет!
И на помостье, чтоб сбросить в топку хмурых глаз.
Мой реалист,
я за пятерку тебе отдамся, хоть сейчас.
продажная
© Copyright: Алёна Загребельная 2, 2011
Свидетельство о публикации №111102908522
Свидетельство о публикации №111102908522
Рецензии