Полковник

Да, у нас невпример дождливее,
И ветра холодней и строже,
Чем в далекой и знойной Ливии,
И бензин невпример дороже,

Чем у них. Только свет не скроет
Тьма надгробий и эпитафий,
Живы нашей страны герои,
А у них – Муаммар Каддафи

Был таким. Офицер, полковник,
И немалых высот достиг,
И рачительный был садовник,
Дивный сад средь песков растил.

И закатный цветок лучился,
И блестела деревьев кора,
И за это весь мир ополчился
На тот мирный, цветущий край.

Мол, не всё там у них красиво,
Мол, выпалывал он сорняки –
Мир хрипел, улыбался криво,
Но… бывает ли мир таким?

Почему же там всё померкло,
Сад сгорел, всё бездушно, немо?
То не мир был, а просто зеркало,
Отраженье его – система,

Легион. Ну а вера? Где там!
Нефтью-кровью себя умыл,
Но сражался диктатор света
Против войск демократов тьмы.

Лился дождичек бомб-слезин:
Мол, свободу дадим скорее!
Та “свобода” – его бензин,
Эти… семьдесят пять копеек.

Тьма куражилась, зла, двурога,
Нестерпимой была жара,
Что им в вере, в боязни Бога?
Что прощальный его “харам”?

И погиб Муаммар в родном городе,
Как боец, настоящий солдат,
И теперь уж шакалам, вроде,
Можно кости его глодать?

Но собакам не будет ровней
Даже мертвый, убитый волк,
Хоть ушел навсегда полковник,
Вдаль ушел… но остался полк.

И шагают они по Ливии
В солнце-золото, в лунность слюды,
Да и там, где всегда дождливее,
Есть идеи и есть следы.

Лег туман непроглядной ризой,
Но ведет он звездой сквозь темень
Их, решившихся бросить вызов
Нет, не миру… а лишь системе.