Он не особый, просто видит ее такую,

В стеклянных глазах, в отражении том, что напротив,
Толи хворь, толи что-то сродни «тоскую».
Все узлы зашифрованных напрочь гипотез,
Отвергая иных, априори ищу другую.
В ней так хочется видеть сплошное детство,
Чтобы время, цитируя каждой строчкой,
Отражалось бы в нем без помех и ее кокетства.
Чтоб до дрожи за ушком…за нежной мочкой…
Чтоб она вот такою бывала чаще:
Очень тихой, утопая в его глазах, без страха.
Чтобы он вот такой, как сейчас, без фальши,
И способен прощать неспособность единым махом.
Он совсем не похож на иных и пройдённых.
Иногда  ей дарит  кусочек лета в своих руках.
А она семь жизней уже прожженных
Прячет от всех, но ему раскрывает в своих стихах.
Он не особый, просто видит ее такую,
О которой сама забывает до новых слез.
Он и сам, вероятно, не зная, для них рисует
Миражи из сочиненных ею миров и грез.
И она, наверное, верит в его слова,
Которыми он защищает детство в ее глазах,
Чтобы чаще вот так на плече ее голова,
Чтобы она настоящая трепетала в его руках.