Город мёртвых поэтов

Приветствую тебя, город «мёртвых поэтов»,
Всё должно быть как есть, так что ты давай не робей,
Украшай свою память следами прошедшего лета,
И встречай свою осень слезами холодных дождей.

В этом городе жизни никто не хотел быть мёртвым.
Мёртвой хваткой, цепляясь за летящую жизнь
Мы свои стихи превращали в горящие звёзды
Освещая дорогу в поднебесную высь.

Но поэзия – это бурлящая кровь,
выплёскивающаяся понемногу,
Как сквозь дыры мечтаний уходящие в землю года,
Это пляска души на пыльной, но прекрасной дороге,
Которая не повторяется, увы, никогда.

Поэтому в этом городе кровь меняют на воду
Сонных песен. Ну а я меняю на чистый спирт,
Чтобы проигрыватель моей заржавевшей свободы
Вновь заиграл  Music for Body and the Spirit.

И тогда мне не скучно в этом городе «мёртвых поэтов»,
И тогда мне не страшно, сквозь свалку прошедших дней,
Смотреть, как с оптимизмом бодро двигающиеся скелеты
Раздувают пепел давно остывших углей.