Плащ из тумана

Октябрь. Прохладно и рано.
Нет солнца, и тучи лохматы.
Надев серый плащ из тумана,
Я вышла из дома куда-то.
В плаще я на осень похожа.
Мне капли дождя пели свОй стих.
Я шла среди сотен прохожих,
Боясь стать похожей на них.
Там толпы серых граждан, закутанных в пальто,
Им кажется, что важно всегда везде спешить,
А я в плаще туманном, но среди них никто
Меня совсем не видит - ведь им так легче жить...
И улица, словно гадюка,
Ужалить меня попыталась.
Тот яд серой улицы - скука,
Уныние, зависть и жалость.
Но спас меня плащ из тумана,
Ведь осень эмоций не знает,
Не знает обид и обмана,
Но всё же меня не бросает
В толпе людей уставших, отравленных уже,
Им кажется, что важно всегда везде спешить,
И их уже не давят громады этажей.
Они почти привыкли - ведь им так легче жить.
С толпою я вышла на площадь.
Боялась я той же картины:
В стремлении жизнь сделать проще
Все люди уходят в рутину.
Но вдруг света луч появился,
Мой плащ водной пылью взорвался -
И радуга в небе повисла,
Чтоб серый цвет города сдался.
И улица за улицей весь город расцветал,
А люди удивлялись подобному финалу.
Мне плащ, конечно, жалко, но он не зря пропал,
К тому же невидимкой я быть уже устала.