Понимаю я, конечно,
Что иные скажут мне:
- Что-то ты, писака, вечно
О жене, да о жене?!
Что поделать, непочатой
Темы нету ни одной.
Всё роскошно и богато
Зарифмовано давно.
А жена - вот это тема!
Из неё, как из весны,
На хорошую поэму
Набираешь новизны!
Карши, 18.06.1975
Супруге. Понимаю я конечно...
© Copyright: Виктор Игнатиков, 2011
Свидетельство о публикации №111102809867
Свидетельство о публикации №111102809867
Рецензии
Круто!!!!!!!!!!!!! читала надысь у Д. Быкова, там из авторов мистик изгонял одержимость декадентством, и вот, один, всё косил под Бродского, а как изгнали из него Бродского, для него аж мир открылся. Кто-то, ещё, упомянул там при нём гуся, к Рождеству гуся, что ли, и вот он, излечившийся, идёт ночным городом и рифмует по привычке:
Гусь... Гусь... Влюблюсь.
Агата Кристи Ак 04.08.2012 02:16 • Заявить о нарушении
Гусь... Гусь... Влюблюсь.
Агата Кристи Ак 04.08.2012 02:16 • Заявить о нарушении
Тю! У нас на Стихире тут гусей полно! И Гусев, и Гусак, и Гусаков даже! И все рифмуют. По привычке. Может даже перьями. Гусиными. Из них бы кто , пусть не Бродского, а хотя бы гуся этого изгнал!
Виктор Игнатиков 04.08.2012 09:43 Заявить о нарушении
Виктор Игнатиков 04.08.2012 09:43 Заявить о нарушении
Нет, понимаешь, всё разочарованность, образованность, как это у Пушкина "Кто жил и мыслил, тот не может В душе не презирать людей, Кто чувствовал, того тревожит ПризрАк невозвратимых дней, Тому уж нет очарований: Того змея воспоминаний, Того отчаянье грызёт... Всё это часто придаёт Большую прелесть разговору"
а тут, вдруг, вместо этого, настоящий гусь, живой такой, полновесный, реальный
Я — как больной, из госпиталя
Выпущенный на простор.
Я и не знала, Господи,
Что воздух так остер,
Что небо такое огромное,
Что облака так легки,
Что на лапах у ели темной
Светлые коготки,
Что мхи такие плюшевые,
Что тишина так тиха...
Иду я, в себе подслушивая
Волнение стиха.
Росинка дрожит на вереске,
Раскланивается со мной, —
И все еще мне не верится,
Что я пришла домой.
С.Я.Парнок
К России
Отвяжись, я тебя умоляю!
Вечер страшен, гул жизни затих.
Я беспомощен. Я умираю
от слепых наплываний твоих.
...
Навсегда я готов затаиться
и без имени жить. Я готов,
чтоб с тобой и во снах не сходиться,
отказаться от всяческих снов;
обескровить себя, искалечить,
не касаться любимейших книг,
променять на любое наречье
все, что есть у меня,- мой язык.
Но зато, о Россия, сквозь слезы,
сквозь траву двух несмежных могил,
сквозь дрожащие пятна березы,
сквозь все то, чем я смолоду жил,
дорогими слепыми глазами
не смотри на меня, пожалей,
не ищи в этой угольной яме,
не нащупывай жизни моей!
Ибо годы прошли и столетья,
и за горе, за муку, за стыд,-
поздно, поздно!- никто не ответит,
и душа никому не простит.
В.Набоков
Мне чудится в рождественское утро
мой лёгкий, мой воздушный Петербург...
Я странствую по набережной... Солнце
взошло туманной розой. Пухлым слоем
снег тянется по выпуклым перилам.
И рысаки под сетками цветными
проносятся, как сказочные птицы;
а вдалеке, за ширью снежной, тают
в лазури сизой розовые струи
над кровлями; как призрак золотистый,
мерцает крепость (в полдень бухнет пушка:
сперва дымок, потом раскат звенящий);
и на снегу зелёной бирюзою
горят квадраты вырезанных льдин. /В.Набоков/
В.Набоков
Агата Кристи Ак 06.08.2012 01:47 Заявить о нарушении
а тут, вдруг, вместо этого, настоящий гусь, живой такой, полновесный, реальный
Я — как больной, из госпиталя
Выпущенный на простор.
Я и не знала, Господи,
Что воздух так остер,
Что небо такое огромное,
Что облака так легки,
Что на лапах у ели темной
Светлые коготки,
Что мхи такие плюшевые,
Что тишина так тиха...
Иду я, в себе подслушивая
Волнение стиха.
Росинка дрожит на вереске,
Раскланивается со мной, —
И все еще мне не верится,
Что я пришла домой.
С.Я.Парнок
К России
Отвяжись, я тебя умоляю!
Вечер страшен, гул жизни затих.
Я беспомощен. Я умираю
от слепых наплываний твоих.
...
Навсегда я готов затаиться
и без имени жить. Я готов,
чтоб с тобой и во снах не сходиться,
отказаться от всяческих снов;
обескровить себя, искалечить,
не касаться любимейших книг,
променять на любое наречье
все, что есть у меня,- мой язык.
Но зато, о Россия, сквозь слезы,
сквозь траву двух несмежных могил,
сквозь дрожащие пятна березы,
сквозь все то, чем я смолоду жил,
дорогими слепыми глазами
не смотри на меня, пожалей,
не ищи в этой угольной яме,
не нащупывай жизни моей!
Ибо годы прошли и столетья,
и за горе, за муку, за стыд,-
поздно, поздно!- никто не ответит,
и душа никому не простит.
В.Набоков
Мне чудится в рождественское утро
мой лёгкий, мой воздушный Петербург...
Я странствую по набережной... Солнце
взошло туманной розой. Пухлым слоем
снег тянется по выпуклым перилам.
И рысаки под сетками цветными
проносятся, как сказочные птицы;
а вдалеке, за ширью снежной, тают
в лазури сизой розовые струи
над кровлями; как призрак золотистый,
мерцает крепость (в полдень бухнет пушка:
сперва дымок, потом раскат звенящий);
и на снегу зелёной бирюзою
горят квадраты вырезанных льдин. /В.Набоков/
В.Набоков
Агата Кристи Ак 06.08.2012 01:47 Заявить о нарушении