Ведь кажется, только что пел соловей,
и вот уже слышится щебет синицы.
Пролистаны жаркого лета страницы,
и листья слетают с обжИтых ветвей.
Опала снята с моросящих дождей.
Томятся они по три четверти года,
пока не захочет тюремщик-природа
раскрыть перед ними небесных дверей.
Недавно ещё цвет зелёный владел,
как некий король, всем растительным миром.
И вот уже жёлтый явился кумиром
и подданных в платья иные одел.
А ветер с такой теплотою ласкал!
Но вдруг неучтив стал и бесцеремонен,
как будто обижен иль чем недоволен.
Иль маска радушья скрывала оскал?
Куда уж теперь распевать соловью?!
Он грубость не любит; нужна ему нежность
весеннего солнца и воздуха свежесть,
чтоб выплесть ажурную песню свою.
И лето, и бабье — уже вдалеке, —
как будто вода просочилась сквозь пальцы!
Лишь той попрыгуньи весёлые танцы
навеки остались в крыловской строке.
Ещё недавно
© Copyright: Татьяна Благоразумова, 2011
Свидетельство о публикации №111102809562
Свидетельство о публикации №111102809562
Рецензии