Телефон

Снова дожди, и снова
осень лампадкою светит.
Город лежит подковой,
и сумрачно так на свете…
Шум одиноких шин
деловито в туман летящих
падающих звёзд – машин
мимо домишек спящих...
Зябко стоять у окон,
в огромное поле глядящих,
горький закуривать стон
сигареткой в снегу шипящей.
В снегу одиночества гор,
в снегу засыпания дома…
Вечер – застигнутый вор
в одежде волшебного гнома...
Виновато стоит у крыльца,
в руках теребит шинелку...
Бери уже всё до конца!
Рюмку оставь на похмелку…
Бери! Куклой закутаю в шаль
печаль мою - доченьку снега,
а не то – станет дамой, откинет вуаль,
сердце сожмёт, как от бега…
Забери и бессонницу - девку,
что приходит меня раздевать,
мотылька моего – однодневку,
что пытался, слепой, почитать.
Забери и озябшие ноги
дня простывшего у двери,
не бери лишь шаги на дороге,
я их жду от зари до зари…
Не бери телефон, он сегодня молчащий,
связь не рушь наших хрупких миров,
храм мой одиночества животворящий
чудеса из разрозненных слов.
Телефон! Сотворила кумира,
на Исусика – сотку молюсь...
Ну, запой на руке: «Ира! Ира!»,
я тебя не услышать боюсь!
И ношу как заснувшую пчёлку,
согревая в ладони твой сон.
Только – осень! Греть пчёлок без толку,
Забирай, вечер – вор, телефон!