Судьба поэта

Разбилась амфора в осколки, по полу пролито вино,
И отравившись горьким ядом, он отошел в за бытие,
И тусклой тенью проскользнула, его богатая душа,
Погас камин, и время встало, при жизни путь свой не нашла.

Зашел слуга, окно открыто, влетевший лист упал на стол,
Где на исписанной тетради, лежало стертое перо,
Еще вчера, над ним сутулясь, сидел поэт, рождая слог,
И муза в комнате кружила, чтобы найти свой эпилог.

Хозяин спал, и в маске смертной, была всего одна черта,
И с ней он жил, не расставался, и с ней остался на всегда,
Его потухший взор направлен, в портрет в штрихе карандаша,
С ее улыбкой, в светлой рамке, любовь и жизнь навек прошла.

Все, что осталось от творений, от света льющихся стихов,
И в них он нес свое спасенье, и в них слагал свою любовь,
И в каждой строчке ее имя, и в каждой строчке ее вздох,
Но это лишь просветом было, вбивая в сердце острый нож.

И взор ее пробит рассветом, что лег на стену в этот час,
И сколько раз он был воспетым, не видел он милее глаз,
Ее улыбка была полной, лилась она как яркий свет,
Но отражалась без ответа, ее давно к поэту нет.

И чем он был тогда отравлен, один мог, справится лишь яд,
Чтоб отойти в мир не реальный, ведь этот мир он стал проклят,
И заключив последней фразой, к любви потерянной ответ,
Оставил он в тетраде прозой, последний свой печальный след...