Больше не писать стихов,
С хрустом пальцы сломаны.
Не избавится от этих оков,
Мысли совсем невесомы.
Белой гуашью снег,
Ты будешь мне рисовать.
Нет лето больше, не нужно мне.
Я буду упорно, сезон дождей ждать.
Скулить, кричать, молчать и помнить...
Курить в глаза, плевать в лицо,
Кричать о том что я никчемный.
И все так же пытаться писать ,
Молясь а вдруг сложится,
Пара строк...
Нарисует рифму грубую,
Злую и неумелую,
Мною придуманную,
И такую сине белую,
Холодную...
Холодную...
© Copyright: Елена Мертвая, 2011
Свидетельство о публикации №111102803057
Свидетельство о публикации №111102803057
Рецензии
