Смерть...

О, смерть! Тебе всё одно, что на этой Земле изведать!
Улыбающееся  радостно!  Румяное, ласковое, кроткое…
Или дюже иссушенное, с больными очень мигренями,
С ужасом в глазах и поражёнными в слякоть коленями.

В писаный час неизбежно ты, не забудешь, а и придёшь...
И, конечно же, без труда моё смертное  тело, о, найдёшь.
Всегда, так никому, так легко, увы, весьма,  недоступна …
И ни кем, никогда, искони веков, ни за что, неподкупна.

О, ровно мне вся моя жизнь до дикой тебя от рожденья, 
Через детство и зрелость! Сквозь все мои устремления!
Да! Эта жизнь! С чистого!  С однотонного прямо листа!
Но, ни у кого от тебя нет сил убежать! И у меня нет щита!

И я встречу тебя с гримасою ожесточенного зла на лице,
Отражаясь в блестящем искрами  бриллиантов яйце?
Или с улыбкой блаженства на сухощавых тонких устах
В одинокой келье! Монах? Отшельник? В свято местах?
 
И безразлично хороший или плохой я, смерть, для тебя…
Ведь ты, дикая и жуткая, гроза, любишь только себя!
Тебе всё равно, что твоей безмерной утробе искушать,
Лишь бы досыта, с лихвою, со вкусом мяса покушать.

Возможно розовощекое, славное,  студенисто - нежное…
Ведь ты видишь - твоё поле  жатвы очень безбрежное!
Или ешь сухо! С гнилыми коленями? Имя тебе извозное …
Нам, как предупреждение очень, весьма, увы,  грозное!

О, ровно нам всем жизнь до тебя от, в крике, рожденья, 
Через детство и зрелость! Сквозь все сонм  убеждения!
Да! Эта жизнь! С чистого! С белоснежного прямо листа!
И нет, от тебя, сил убежать! Нет через реку смерти моста!


18 января 2009 года.
Ясвета Серебрякова.