Не обижайся, милая моя,
Тебя я не хотел ни чуть обидеть.
Я должен, я обязан был предвидеть,
Что после мрака не всегда – заря.
И я себя ругаю и корю
И втаптываю в пепел обещаний
За тяжесть легших на тебя страданий,
За песни, что тебе я не пою.
Нет, не был груб – то было б слишком,
А просто нем, глух и упрям.
И перестал стихи в письмишках
Я посвящать твоим глазам,
Твоим ресницам и бровям,
Твоим губам.
Но ты не верь дурным приметам,
Не верь предчувствиям дурным.
Ты – далеко, ты – там, ты – где-то,
Я – здесь, и все же вместе мы.
Да, ты права, я многое забыл,
Но только не минуты нашей встречи.
И каждый раз, когда приходит вечер,
Мне кажется: ко мне приходишь ты.
И я кладу во тьму свою ладонь.
И пальцы чувствуют знакомую мне хрупкость.
И вопрошаю я ночную мудрость,
Которой и твой разум наделен:
«Прощен ли я?» – и шепчет ночь: «Прощен…»
2001 год
Не обижайся...
© Copyright: Борис Аракчеев, 2011
Свидетельство о публикации №111102802508
Свидетельство о публикации №111102802508
Рецензии