Семьдесят третий регион,
земляк, гони машину –
пусть будет этот перегон
шофёрской top вершиной.
Без обещания дорог
не думай отказаться,
здесь поворот – красот пролог
и чуда без абзаца.
На горизонтах полоса
мерцающего света,
небес касаются леса
берёзового ветра.
Вдаль присмотревшись, оцени
вам подмигнувший сполох,
притормози и подыми
тумана край как полог.
Под штукатуреной луной
наваристый, перловый,
настоян вечер травяной,
осиново-сосновый.
Ручьёв и рек невпроворот,
а у воды жилище,
страж покосившихся ворот -
склонилась ива нище.
Без песен русский дом - ни кров,
в молчаньи сорьбь упадка,
большой запас замшелых дров -
знак бывшего достатка.
Не постеснявшись слёз, заплачь
у брошенных подворий:
зря говорят, что время врач;
смерть лечит эти хвори.
Глотая щебень, гонит пыль
ненашная машина,
верстою тут не мерить миль,
а футами аршина.
73-ий регион
© Copyright: Владимир Черныш, 2011
Свидетельство о публикации №111102801454
Свидетельство о публикации №111102801454
Рецензии