Жизнь конечно не поле — ты бредешь поперек
На твоей карте нету продольных дорог,
И маршрут, если честно, не понятен и глуп.
Ты суров и измучен, неприветлив и груб.
В твоей жизни ноябрь — по утрам корка льда.
Рушишь наледь, пока так послушна рука.
Но разбитый кулак кровоточит уже
Предвкушая декабрь на крутом вираже.
В эпицентре ненастья, пожимая плечом
Ты подобие счастья погоняешь бичом.
***
© Copyright: Летящий На Крыльях Ночи, 2011
Свидетельство о публикации №111102801444
Свидетельство о публикации №111102801444
Рецензии