Поэтам россии

Разбита жизнь на сотни мелких жизней,
Собакам брошен лакомый кусок.
И в душу лезут,бьют беднягу из вне,
Зло рвут её крепёжный волосок.

Да,сколько сгнило на Руси поэтов?
И сколько надо их ещё сгноить?
Вопрос поставлен,но ведь нет ответа
На вечный ребус:"Быть,или не быть?!"

Но из покон веков клокочет слово,
И сон нейдёт у власти,как ей спать?
А потому-ей гнать совсем неново-
Натравливать на слово свою рать.

Выискивают тех,кто им лоялен:
У них лишь лесть,другого права нет.
Кто не рождён сражаться-жить в накале,
Тот вечный раб,придворный шут-поэт.

Всего лишь шаг от каторги до смерти
У тех,кто более достоин жить.
И буря рвёт их в страшной круговерти,
Но мир мечты ведь злу не сокрушить.

Трясётся царь во гневе,мелкой злобе,
Не в духе от строки и гад генсек:
они решили,что ещё в утробе,
Здесь всяк поэт потенциальный зэк.

Так сасадить его,послать подальше,
А лучше вовсе смять и растоптать,
Задуть свечу,накинуть тогу фальши,
Себя убийством мрачным запятнать.

А говорят-поэты злы в России!-
Всё очень просто-жизнь поэтов зла:
Ведь правды у пиитов не просили.
Они ж,её трезвонят!-вот дела.

И вот затем им затыкают глотки:
"Не лезь,безумец,прямо на рожон.
Залей мечты стаканом горькой водки,
А если крепче,то прими Боржом"

И потому,то тянется из стари:
Ложь,грязь,...-всё гнёт ярмом и тянет Русь.
Но он-поэт,всегда живёт в накале
И говорит:"Я справиться берусь..."