Праздник

 Пропитан день не сыростью, а влагой,
 И на душе не зябко, а свежо,
 И с прежней, глуповатою отвагой
 Я верю, что все будет хорошо.
 Недаром время с безвременьем спорит,
 Хоть жизнь пока уныла и пресна.
 Моим надеждам бодрый ветер вторит,
 Выветривая всё, что не весна.
 Газон за день из грязи вышел в князи —
 По черному уж зеленью расшит.
 Жучок спешит куда-то восвояси,
 И спинка — как оживший малахит.
 А это что за бледненький росток?
 Сама себе не верю — неужели
 Расцвел, верней, полурасцвел цветок,
 В капризное поверив предапрелье?
 Ни запаха, ни цвета, наг и сир —
 Довольно несуразное созданье...
 Но сразу потеплел окрестный мир —
 Нет красоты, но сколько обаянья!
 Как будто подобрело все вокруг,
 Как будто в тучах заяснел просвет.
 И я былинке каждой — давний друг,
 А день, как романтический сюжет.
 Иду к реке. Она, забыв о марте,
 В сиянье вся, видна издалека...
 В моей стране, которой нет на карте,
 Сегодня праздник. Первого цветка.
 апрель 1997