Порой мне хочется убить,
Того, кто воскрешает птиц.
Он как поэт умеет жить
И свято помнить твердь столиц.
В тех странах, где обил пороги,
Где стерлись в кровь босые ноги.
Тот, кто рождает новых птиц,
Не лучше набожных блудниц -
Он собирает сны убийц
Из них готовя взрыв тех лиц.
Больше, чем
© Copyright: Забава Которой Десять Лет, 2011
Свидетельство о публикации №111102708728
Свидетельство о публикации №111102708728
Рецензии