В те дни, когда ты был младенцем,
И пил грудное молоко,
Мать вытирала полотенцем,
На заднице твоей дерьмо.
А став, постарше, непременно,
Бросая фантики в окно,
Ты, как и прежде вдохновенно,
Конфетку превращал в гомно…
Так день за днём, дары природы,
Творенье кулинарных рук,
В стремлении чрева угоды,
Спускаешь в унитаза круг.
Вопрос……..
Процесс сей неизменный,
Владеет твоей жизнью всей,
Так от чего ж, ты, охуенный,
Так полон важности своей?....
вопрос...
© Copyright: Тра-Та-Та, 2011
Свидетельство о публикации №111102708142
Свидетельство о публикации №111102708142
Рецензии