Они

Багет покрывал слой уставшей краски,
Она видела, как он творил шедевр.
Как, мазок за мазком, на холсте делал ясно всё.
И был искренен, щедр..

Вот море проснулось, за ним леса..
Запах тела и любимых рук..
Он умеет создавать чудеса,
Не есть и не спать по несколько суток.

Тут он сам, в далеке, незаметной чертой, 
Как будто рука дрогнула..
Но она то знает-всё в порядке с рукой,
Просто мир не может без бога.

Разделение гложит: творенье, творец..
Не понять, кого любить больше.
У двух спаянных сердцец
Только кажется, что всё проще.

Появились поля, и лазурные рощи,
Омываемые закатом..
Он любил себя и картины..Был прочным.
И она пыталась когда-то.

А потом сдалась, захлебнулась в течении,
Понеслась незнамо куда.
Но знала, что в жизни-спасение,
От неё не будет вреда.

Незаметен вокруг никто,
Время камерой облетает студию..
Старый шарф, молодое пальто,
Роковое сплетение судеб.