Разговор художника с милиционером

Послушайте, товарищ рядовой,
Вы правы, ну какой я вам товарищ?
Вы – господин, начальник, градовой.
А я? Я – прах. Какой я вам товарищ?

Я свой пейзаж на холоде писал.
Рвал ветер холст и краска замерзала.
И стыла кровь, но только не душа
Моя душа на холст перетекала.

Я мерзлым пальцем тюбики давил,
Марал палитру не жалея красок,
Чтоб холст меня, весь мир вокруг вместил
Изгаженный, но все-таки прекрасный.

Ты видишь этот хмурый небосвод?
Он будто хмарь, что ныне над страною.
Стволы берез под ветром, как народ,
Под пули вставший плотною стеною.

И всюду храмы, храмы без крестов.
Поруганы, но все же величавы.
Таятся средь лесов, среди снегов –
Свидетели могущества державы.
               
А этот снег небесно-голубой?
Он чистый как одежды на Мессии.
Нет, это не пейзаж перед тобой,
Перед тобой часть родины, России.

Я с сажею белила не мешал.
Ты видишь, как они лежат раздельно?
Наверно, так моя с твоей душа
В пространстве обитают беспредельном.

За что меня ты хочешь забирать?
Не спекулянт, начальник, я – Художник.
На штраф, пожалуй, денег мне набрать.
Ну что ж, тащи в кутузку, словно бомжа.

Строчи умело лживый протокол,
Мол, он хамил и грязно выражался.
Я подпишу и денежки на стол,
Ведь ты с утра еще не похмелялся.
                1993