Во дворе – дерево.
Старый языческий тотем,
Могучий индейский вождь,
Чьи руки скрещены на груди,
А чуть запрокинутая голова
Гордо пестрит листвой,
Точно перьями.
Рот его – на замке,
Его сердце, в клубке,
Жадных цепких корней,
Помнит множество дней.
Он не плачет, не врет,
Смотрит только вперед,
А дорога, как жгут,
И машины бегут,
Ведь у каждого есть свой черед.
Вождь не может уснуть,
Видеть плоскую грудь
Нелюдимой степи.
Понимаю, терпи,
Береги свой единственный путь.
Помни прелесть игры,
Чти морщины коры,
Ведь за плод – не дадут кожуры.
Стой распятый во мгле
На неверных ветрах,
И на небо стремясь,
Устоишь на земле,
Потому, что все – пепел и прах.
Не надейся на страх,
Смерть живет в городах,
Как в зыбучих песках,
И в холодных тисках,
И в учетных листках,
И в незрячих очках. –
Жизнь сидит – у нее на руках.
Индеец. Во дворе - дерево...
© Copyright: Хубулава Григорий Геннадьевич, 2011
Свидетельство о публикации №111102705130
Свидетельство о публикации №111102705130
Рецензии