Ты когда-нибудь слышал про слова, от которых вниз

Ты когда-нибудь слышал про слова, от которых вниз головой,
Про табак, что застревает в горле, про костровой
Чуть видный сизый дымок,
Который так любят вставлять в разговор, не снимая скобок.

Про эмоции, что висят как маска перед лицом,
Про письма, которые застревая, торцом
Падают за почтовый ящик, и потом
Не прочитанные лежат там вечность или лет сто.

Знаешь что такое обезумевший от тоски,
Сколько народу сжигает свои стихи,
Когда в них пропитано все от строки до строки
Выпитым накануне. И от руки давно никто не писал свои книги.

Веришь в безумие струящееся из картин,
В будни людей, сотканные из рутин,
Где одно неверное слово сбрасывает с вершин,
Покоренных за долгие годы. Что ты совершил?

За свои неполные двадцать, тридцать совсем остыл
Или загорелся только, и от тебя лишь дым
Валит едкий защищая тыл,
Прикрывает, что ты давно забыл. Чтобы никто не напомнил, не осветил

Неприглядное прошлое давних лет.
Помнишь чувство, когда сквозь стекло пролезает свет,
Будит. И со смехом вспоминаешь бред,
Сотворенный ночью, кому-то число побед, пьяный дебош, торопливый туалетный минет,

А кому-то одна на век,
Или так кажется только в первый момент,
Может вообще никого из нас нет,
Такими, как видит нас другой человек.

(с.) я