Б

Бомжи совсем не пахнут Хьюго Боссом,
Армани или, скажем, Живанши...
Всё потому, что каждый бомж обоссан,
Обосран и облёван от души.

На них кричат, их прогоняют, хают.
Для них заказан вход в гламурный клуб,
Лишь потому что не благоухают,
Не бреют лиц, не надувают губ...

Одеты, прямо скажем, не по моде,
Цвет кожи, как египетский загар,
Что не слезает при любой погоде,
Бомжи не курят дорогих сигар.

Они частенько пляшут и дерутся
На рынках, на вокзалах, у метро.
Они так счастливы порой, когда нажрутся -
В глазах любовь, гармония, добро.

Всё шоколадно - было бы на Перец,
Боярышник, по праздникам - портвейн.
В себя вливает всяческую ересь
Сословие отравленных кровей!

Пусть где-то лесбиянки, педерасты,
Миллионеры, олигархи и менты,
Бомжи - как будто члены некой касты;
Они - не мы, не я, не он, не ты...

Но в государстве нашем каждый может
Внезапно оказаться в их рядах:
Сегодня менеджер, а завтра с желтой кожей
В обоссаной фуфайке как мудак

У перехода засранного встанешь
Под колпаком уютных этажей
И может быть когда-нибудь заглянешь
В глаза кому-нибудь из будущих бомжей...