У матери

Усталый взгляд, морщинок паутины
И на виске седом упрямый завиток.
Я у печи сажусь под ветер заунывный
И первый мне вопрос: «Ну, как дела, сынок?»
 - Какие, мать, дела? Все в норме, все в порядке.
Работаем, живем, у сына двоек нет.
Здоровье – ничего, и денежек в достатке.
Всегда один такой, как копия ответ.
И верит мать, и нет: «Скрываешь ты наверно,
Тут, сон, приснился мне не сон, а просто жуть.
Что долго не ходил? Вина попил безмерно?
А может, заболел, случилось что-нибудь?»
Все топчется, - «Садись, ты может быть голодный?
Так я сейчас бегом на стол соображу.
На, шалью подвяжись, ведь ветер вон холодный,
Гостинцы унеси, я внуку положу.
Да, слышишь не ходи без дела по потемкам.
По улицам везде бандиты развелись.
Оглохла я чуть-чуть, ты говори мне громко.
Ну, все, иди домой, там тоже заждались».
А сыну – пятьдесят! Свои давно уж внуки
Своя судьба, своею жизнью жить.
Но хочется порой на материны руки
Приткнуться головой и их тепло хранить