Герда - Каю

Милый, я шла к тебе. Любая дорога – дзен. Смысл пути не в том, чтобы оставить след. Чем ближе к концу – тем горше. Там ночи темней и злей. Милый, я шла к тебе. Милый, я шла к тебе.

Смысл пути не в цели, какая в дороге цель? Просто идешь, как дышишь: шаг, еще шаг, еще… Просто идешь. И страшно: что будет там, в конце? Только пока шагаешь, вроде бы хорошо.
Только пока врастаешь в землю босой ступней и распиваешь небо и раздерешь подол,
 и, покрываясь пылью горькой и ледяной, чувствуешь: вот и нЕболь. Горстью ее в ладонь – и, причастившись ею, будто сухим вином, станешь совсем иною, станешь другой собой. Выплюнув вставший в горле, тяжкий, как камень, ком, станешь сама дорогой, радугой и водой…

Слышишь, мой милый, слышишь? Знаю же, что не спишь, ловишь в ночи холодной эту горячку губ, думаешь, что молитва. Там, за изнанкой крыш и за изнанкой города и кровотоком труб
пьет анальгин снегурка. Плачет и снова пьет, ждет то ли чуда, то ли смерти или весны.
А у нее на сердце и под ногами – лед, осколки от слова «вечность», которое ты разбил.

Милый, не обижайся. Собран мой узелок. Бабушку поцелую – только б не разбудить. И – на дорогу. Знаешь, на сердце отлегло.

Милый, ты понимаешь, это – уже не ты.