Мама, матушка, как тоскливо! Поскорей бы пришла весна. Вам бы, мама, не дочь а сына, да и он бы сходил с ума и метался от стенки к стенке как волчонок в моей клети... Вы ж удавитесь за копейку, опохмелку и никотин. Здесь царит перегар да копоть, замок мне ваш как в горле кость! И чего ваша кодла стоит, если кто упадет на хвост? Жизнь такая, маманя, лажа: то бухалово, то резня... Где теперь мой рогатый Бяша? Не забыл ли еще меня? Он летел, обгоняя ветер, унося, словно тать лихой, ту единственную на свете, что хотела дружить со мной...
Тот, кто ждал ее, был важнее, хотя редкостный был дурак. Может, стоил того?.. В душе я, может, тоже хотела б так: чтобы пофиг на дождь и бурю, королей и таких, как вы, злых разбойников.
я б – вбосую!.. лишь бы было к кому идти.
Спите, матушка. Утро брезжет.
Я задумала наперед: я найду его и прирежу, если он от нее уйдет.
Маленькая разбойница - матери
© Copyright: Шенон, 2011
Свидетельство о публикации №111102701372
Свидетельство о публикации №111102701372
Рецензии