Из сумрачных осколков дня
рождалась ночь в конверте сером,
и не было ей до меня
ни слов, ни дел, ни части дела.
Мой зимний страх, что я - лишь тень
над перевёрнутой страницей:
то мне казалось,что я - птица,
слетевшая в ладони дней
из вереницы январей;
то сон, в котором мне же снится,
что я чужой зверёк, ничей;
то - подгулявший злой возница.
И смелость, но наоборот,
распахивает будни настежь
нашёптывая: "что ж, ну здравствуй"
и будто смотрит - чья возьмёт,
и улыбается недобро, сметая всё, и всё сметёт.
Молчу. Молчу. Молчу. Молчу.
Гляжу на небо, замирая,
где лишь один мне помогает
серп месяца сквозь гроздья туч
из потерявшегося рая
и даль, где скрылись птичьи стаи.
Из сумрачных осколков дня...
© Copyright: Лариса Данилюк 1, 2011
Свидетельство о публикации №111102710362
Свидетельство о публикации №111102710362
Рецензии