Слишком долго жили лишь мечтами,
Слишком мало верили в себя.
Меняли все местами.
Все чего-то ждали.
А мимо пробегала ничейная судьба.
Догонять - не стали. Звать – сорвали голос.
Крыльев не имея, опустили руки.
Черные как вдовы.
Свыкшиеся с болью.
Отчаянно рыдали. Без слез. Без слов. Без звука.
Один устал молиться, встал и тихо вышел.
Так и не оглянулся. Споткнулся и упал.
Казалось - уже выжил.
Казалось, даже слышит…
Что ж за судьба такая - так и не узнал.
Тихо-тихо умер в своей клетке,
Так и не заметив, что позабыл дышать.
На глаза – монетки.
Проводы-банкеты.
Что-то, как всегда, не успел сказать.
Мерещится, бывает, - вот стоит счастливый,
Как будто даже тень есть. И будто говорит:
«Судьба бежала мимо,
В усмешке рот кривила.
Догнал. Забрал…»
10.06.08.
Видение
© Copyright: Полин Грин, 2011
Свидетельство о публикации №111102710287
Свидетельство о публикации №111102710287
Рецензии