Однажды

… И поэтов мучает проза жизни…
   Однажды, прекрасным утром, распахнулась дверь писательской организации, и вошёл хороший поэт. По всему было видать, что хорошему поэту очень плохо – «после вчерашнего». Он рухнул на стул и зачем-то начал сверлить глазами стену. Болезнь была налицо. Смотреть на него было больно. Я предложил полечиться пивом. Он почему-то отказался и продолжал мужественно страдать.
- Может,  – аспирин?
В ответ – долгое молчание. Потом – осторожно, страшась своих движений, он повернул ко мне бедную головушку и прошептал:
- Расскажи что-нибудь.
   Я рассказал пару анекдотов, как мне казалось, – очень смешных. Но – то ли я совсем рассказывать разучился, то ли он страшился сильной боли – даже подобия улыбки на его лице не появилось. Тогда, по простоте душевной, я, ударившись в воспоминания,  рассказал ему, как давным-давно, на литсеминаре, в свой адрес  услышал уйму критики, и что больше всего тогда мне досталось именно от него.
-  … За что вам – спасибо. Большое.
-  Шутишь?
-  Да нет, я серьёзно: спасибо – за науку… Так вот, – продолжил я свои воспоминания, – после семинара, раздосадованный и разобиженный не в меру, я запрыгнул в «УАЗик» и поехал в свой колхоз. И вдруг – вы! Прямо перед машиной. С пузатым портфелем подмышкой. А трасса – живой лёд… Не знаю – как, но, слава Богу, – обошлось: я ухитрился увернуть своего железного коня… А когда мандраж прошёл, огляделся, – но вы растаяли в сумерках. И след простыл. - Да помните ли вы тот случай?!..
  А товарищ мой обхватил руками свою больную голову, которая, видимо, кружилась, как Земной Шар, глянул на меня и с какой-то обидой простонал:
- Лучше б ты меня тогда задавил…

                1997 г.


Рецензии