Сомкнулись двери лета
Байкальскою грядой.
Зовет тропой согретой,
Ввысь стланик молодой.
И мы идем рекою,
Сквозь кущи, напролом.
Погода шуткой злою
Сгущает бурелом.
Здесь глыбы перевалов
Блистают от росы
И разум наш усталый
Смущают от красы.
Спешим тропой безумцев
С отрогом бренных гор,
Туда, где соберутся
Все души прежних пор.
Последние безумцы. 30. 08. 2011
© Copyright: Роберт Сиразиев, 2011
Свидетельство о публикации №111102609184
Свидетельство о публикации №111102609184
Рецензии