Осенний блюз

Осенний блюз играет тихо дождь,
и капли на стекле рисуют образ,
знакомые черты…. Так, словно нож,
пространство режет время. В эту морось
все так расплывчато, включая даже грань
меж будущим и прошлым, куда льется
поток воспоминаний, словно кран
забыли закрутить, и создается
такое впечатление, что… жизнь
опять заходит на виток спирали,
все повторяется, за исключеньем… мысль
способна отличаться от скрижали.
Ты, знаешь, дорогая, в том и суть –
чем дальше друг от друга, тем длиннее
разлуки дни, мучительнее…. Будь
иначе как-то. Может быть? …Неделя,
за ней другая, словно тот трамвай,
что носится по кругу, мчатся мимо.
Уже не видно в небе птичьих стай,
и холодает с каждым днем. Невыносимо...
Стучится сердце, словно в окна дождь,
неистово, безудержно, жестоко…
то замирает, и с опаской ждешь,
что навсегда. Неведомое сколько…   
Не полагаясь больше на Судьбу,
которой дела нет ни…, до тем боле,
что прошлое попало под табу,
стремясь стать настоящим. В нашей воле...
Вольны ли мы? Я думаю, что да.
Спроси об этом бабочку из притчи.
Все дело в силе притяжения, когда
довольно лишь прикосновения. Как спички,
что гаснут под дождем, сгорают дни –
ни света, ни тепла – одни убытки.
Но не о том я…. Ты меня пойми…
Осенний блюз, родная, как попытка
еще раз объясниться…. Знаешь, грусть –
мелодия, что извлекает сердце
в твое отсутствие. И никуда не деться.
Осенний дождь играет тихо блюз…