Лифт

А мы бы были кроткими и милыми, усталыми,
Сквозь провода и линии, на крае разных стран.
А мы бы были нежными, порою даже странными.
Чужими были бы для всех и мир бы нас не понимал.
Через причалы, поезда, кричит ударно линия,
Пустых застывших проводов на энной высоте.
Я бы писал чужие сны в многоэтажке инеем,
И сигаретным пеплом выводил их в пустоте.
Чужие, будто не смогли, как, будто всё уж брошено,
Разбились стеклами надежд о чистую тетрадь,
Мы были бы, самих себя не зная по-хорошему,
На брошенных квартирах, там, нам стенах рисовать.
Чужой поэт, поющий принц, и алкоголик пламенный,
Он для неё писал, стихи и Лена выводил.
Она мечтала и жила ей нежными руками бы...
По коже чуткой, верно ведь, он никогда бы не забыл.
Простится тихо он в письме, лифт заскрипит запчастями,
Сорвётся трос, секунда, стон и скорая внизу,
А он живой и нет его, поскольку в этом счастье лишь,
Пойду по лестнице пешком и в лифт упавший не войду.