В хрустальном графине грязь.
Да глас вопиющего, корчась,
И глаз выпиющего, морщась,
А в вещей пустыне мразь.
Вываливаясь изумленьем,
Вымаливая прощенья,
Он вечно бросает в дрожь
Толпу изумительных рож.
Я мерзко кричу прохожим,
На паперти чуть позже.
Веду за собою колких.
Ох нет, обозналась…Ломка.
Ещё по одной, Хокштеллер?
А дальше уже не пели,
Ведь мы в пустоте сидели,
Глушили её свирелью
И водкой средь бела дня,
Да вышла одна ***ня.
Касаясь одних пророчий,
Придумывали другие.
Средь ахинеи прочей –
Выходит, мы плохие?
Но срочно кричу Ламарку,
Что на английской марке
Есть Вавилонский Бог ,
Кричит, сдерая, мох
С величественных пяток.
О Боже, позже святок
Пытается содрать
Болящую мозоль.
Не легче ли распять
Сонорность си бемоль?
Ещё по одной, Хокштеллер?
© Copyright: Сестра Целебровская, 2011
Свидетельство о публикации №111102606842
Свидетельство о публикации №111102606842
Рецензии