Не тот, что прежде

Тают годы, тают, тают...
Вслед за юностью моей
Незаметно улетают
Стаи белых  голубей.

Не обнявшись, не простившись,
Я им вслед махну рукой.
Юность, радостью разлившись,
Станет грустною рекой.

Я уже не тот, что прежде,
Мои мысли о другом.
Осень в золотой одежде -
Мама мне, а ветер - дом!


Рецензии