Дневник

Пятое марта. Танцуем мазурку. Он при параде, на мне белый бант.
Пробую "красное". Пан шоколадный, польский заморский - щеголь и франт.
Третье июня. Он пишет мне письма. Страстью томимый, одно за одним.
Цветут за окошком желтые сливы. Крымом и Рымом пошла бы за ним.
Июля, не помню, где - то в двадцатых. Шалью прикрылась. Озноб и жара.
Пишет:"Наверное, Вы разлюбили." Я отвечаю: "Налево пошла".
Тридцатое августа. Вот и созрели, желтые сливы, в соседском саду.
В лодке каталась, гусары приплыли. Павлинии перья в красном заду.
Полковник их скачет, при мне, павианом, я улыбаюсь и нервно курю.
Пишет:"Наверно, меня Вы забыли". Не отвечаю, мелю ерунду:
"Браво, поручик! Стреляете метко, в косточку вишни за сотню шагов."
"На Рождество Вы мне куклу купили. А знаете, мерин наш старый издох.
Некого впрячь - по полям и по весям..." Валенки серые, чай и пирог.
В кресле - качалке, окно занавесив, считаю снежинки. Доктор мне не помог.
Сельский бродяга выслушивал хрипы. Кашляла много и мало спала.
Пятое марта. Балы объявили. Вы на дуэли. А я - умерла...