Зверобой

Мне двадцать три, а сколько лет ещё осталось?
Сочти, кукушка, мой пернатый калькулятор.
Мне слишком мало или много, или крайность,
Что в коридоре меня ждёт мой регистратор.

И я пробью талон к врачу, и на приёме
Он мне назначит зверобой от всех депрессий.
И медсестра в каком-то странном балахоне
Собой возглавит череду смертей в процессе.

Настой из трав горчит так приторно. И сладко,
Что одиночество милей людей и в прошлом,
Что где-то там я что-нибудь пишу украдкой,
И всё ещё блесной сверкает, всё возможно...

Я умираю каждый вечер или, может
Я задыхаюсь от обилия пространства...
И от того, что я была чуть-чуть моложе,
Когда смеялась в диком первобытном танце...

Покой, тоска и тишина в пустой квартире,
Всё суета и мне так скучно быть собою.
А мне исполниться весной двадцать четыре,
А я по-прежнему барахтаюсь в помоях.

И я опять стираю карандаш резиной,
Черты лица, волна штрих-кода волосами.
И зверобой срывает мозг водой с плотины,
И драит память расшалившимся цунами.

А где-то там я всё сижу, бросаю камни
В своих друзей, в своих врагов, да всё без толку.
И в исступлении шепчу забытой маме:
"Ты не рожай меня, а просто кинь на полку,

И позабудь, в соседстве с высохшим букетом".
...И всё мечтаю как-то справиться с судьбою.
...И мне не нужно, верно, говорить об этом,
А просто бросить всё и выпить зверобоя...