Листопад

Им нет числа-они бесконечны.
Им нет удачи-они веселы.
Они играют.Они беспечны.
Они летают.Они пестры.

Их плоть по-царски величава.
Их счастье - пасть ажуром ниц;
Словно с последнего причала,
Не замечая яви лиц.

Насколько ветер к ним нещаден,
Насколько полон гнева он;
Но всё неважно-обещает
Мечта исполнить свой поклон.

Она играет нашей жизнью;
И мы играем-спору нет;
И заклинает сердце-ближе,
И разум не даёт ответ.

О сколько пыла охладело
И сколько сиротело глав,
Пока внимало душе тело,
Когда рыдало,опоздав.

И только осень их любила:
Венчала жизненным огнём;
И умерать не торопила,
И укрывала под дождём.

И соболезновали травы,
И принимались в такт желтеть.
О,как отступники не правы!
Мы сами будем их жалеть!

Мы будем верить в окрылённых,
В пархающих и в неземных;
Пусть пеленают наши кроны
Незыблимость снегов седых;

Пусть червоточины наружу,
Пускай нет веры нашим снам.
Но мы летим - кому-то ж нужно
Сложить всё лучшее к ногам.

2005г